Les mots, muets ?
J’ai découvert il y a peu l’écriture de Sylvain Tesson. Au bord du lac Baïkal, dans une cabane prise entre ciel et glace. « Le ciel a saupoudré la Taïga. La poudreuse veloute le vert-de-bronze des cèdres. Forêt d’hiver : fourrure d’argent jetée sur les épaules du relief. Les vagues de la végétation couvrent les pentes. Cette volonté des arbres de tout envahir. La forêt, houle lente. A chaque pli du relief, l’albumine des houppiers s’assombrit de traînées noires. Pourquoi les hommes adorent-ils davantage les chimères abstraites que la beauté des cristaux de neige ? » (1) Cy Twombly, Note I, from the series III Notes from Salalah, 2005-2007 Je constate avec amusement qu’un tesson est aussi un « éclat de verre particulièrement pointu » : Tesson choisit ses mots comme des tesselles, dans ce carnet d’exil, pour composer une mosaïque littéraire et tracer une expérience existentielle, poétique et incroyablement incarnée. Je suis de ces lecteurs qui